Pour la première fois dans la vieille valse straussienne
Nous avons entendu votre appel discret,
Depuis, tous les êtres vivants nous sont étrangers
Et le carillon rapide de l’horloge est gratifiant.

Nous, comme vous, accueillons les couchers de soleil
Se réjouir de la proximité de la fin.
Tout ce dont nous sommes riches le meilleur soir,
Vous l'avez mis dans nos cœurs.

Penché inlassablement vers les rêves d'enfants,
(Je ne les ai regardés qu'un mois sans toi !)
Vous avez fait passer vos petits
Une vie amère de pensées et d'actes.

AVEC premières années nous sommes proches de ceux qui sont tristes,
Le rire est ennuyeux et la maison est étrangère...
Notre navire n'a pas appareillé au bon moment
Et flotte au gré de tous les vents !

L'île d'azur pâlit - l'enfance,
Nous sommes seuls sur le pont.
Apparemment, la tristesse a laissé un héritage
Toi, oh maman, à tes filles !

Mirok

Les enfants sont les regards d'yeux craintifs,
Le bruit des pas ludiques sur le parquet,
Les enfants sont le soleil dans des motifs nuageux,
Tout un monde d’hypothèses de sciences joyeuses.

Désordre éternel dans les anneaux d'or,
Des mots doux murmurent dans un demi-sommeil,
Images paisibles d'oiseaux et de moutons,
Que dans une crèche douillette ils somnolent sur le mur.

Les enfants c'est une soirée, une soirée sur le canapé,
Par la fenêtre, dans le brouillard, des étincelles de lanternes,
La voix mesurée du conte du tsar Saltan,
À propos des sirènes-sœurs des mers féeriques.

Les enfants sont un repos, un petit moment de paix,
Un vœu respectueux envers Dieu à la crèche,
Les enfants sont les doux mystères du monde,
Et dans les énigmes elles-mêmes se trouve la réponse !

Au Kremlin

Où il y a des millions d'étoiles de lampe
Ils brûlent devant la face de l'antiquité,
Où la sonnerie du soir est douce au cœur,
Où les tours sont amoureuses du ciel ;
Où dans l'ombre de l'air se replie
Les rêves errent d'un blanc transparent -
J'ai compris le sens des vieilles énigmes,
Je suis devenu l'avocat de la lune.

Délire, avec respiration intermittente,
Je voulais tout savoir, jusqu'au fond :
Quelle souffrance mystérieuse
La reine du ciel est trahie
Et pourquoi aux bâtiments centenaires
Elle s'accroche si tendrement, toujours seule...
Qu'est-ce qu'on appelle une légende -
La lune m'a tout dit.

Dans des couvre-lits brodés de soie,
Aux fenêtres des palais sombres,
J'ai vu des reines fatiguées,
Aux yeux de qui un appel silencieux se figea.
J'ai vu, comme dans les vieux contes de fées,
Des épées, une couronne et des armoiries anciennes,
Et dans les yeux des enfants de quelqu'un
La lumière projetée par la faucille magique.

Oh, combien d'yeux il y a depuis ces fenêtres
On a regardé...

Suicide

Il y a eu une soirée de musique et d'affection,
Tout dans le jardin de campagne était en fleurs.
dans ses yeux pensifs
Maman avait l'air si brillante !
Quand a-t-elle disparu dans l'étang ?
Et l'eau s'est calmée,
Il a compris - d'un geste du bâton maléfique
Le sorcier l'y a emmenée.
Une flûte sanglotait depuis une datcha lointaine
À la lueur des rayons roses...
Il s'est rendu compte qu'avant d'appartenir à quelqu'un d'autre,
Aujourd’hui, le mendiant n’est plus personne.
Il criait : « Maman ! », encore et encore,
Puis j'ai fait mon chemin, comme en délire,
Au lit sans dire un mot
À propos de maman étant dans l'étang.
Même s'il y a une icône au-dessus de l'oreiller,
Mais effrayant ! - "Oh, rentre à la maison!"
... Il a pleuré doucement. Soudain du balcon
Une voix retentit : « Mon garçon !

Dans une élégante enveloppe étroite
Je l'ai trouvée « désolé » : « Toujours
L'amour et la tristesse sont plus forts que la mort.
Plus fort que la mort... Oui, oh oui !..

À Paris

Les maisons sont à la hauteur des étoiles et le ciel est plus bas,
La terre est proche de lui.
Dans le grand et joyeux Paris
Toujours la même mélancolie secrète.

Les boulevards du soir sont bruyants,
Le dernier rayon de l'aube s'est estompé,
Partout, partout tous les couples, les couples,
Des lèvres tremblantes et des yeux audacieux.

Je suis seul ici. Au tronc de châtaignier
C'est si doux de se blottir la tête !
Et le vers de Rostand pleure dans mon cœur
Comment ça se passe là-bas, dans un Moscou abandonné ?

Paris la nuit m'est étranger et pitoyable,
Les vieilles bêtises sont plus chères au cœur !
Je rentre à la maison, il y a la tristesse des violettes
Et le portrait affectueux de quelqu'un.

Il y a là le regard de quelqu'un, triste et fraternel.
Il y a un profil délicat sur le mur.
Rostand et martyr de Reichstadt
Et Sarah - tout le monde viendra dans un rêve !

Dans le grand et joyeux Paris
Je rêve d'herbe, de nuages,
Et encore des rires, et des ombres plus proches,
Et la douleur est toujours aussi profonde.

Paris, juin 1909

Prière

Christ et Dieu ! J'aspire à un miracle
Maintenant, maintenant, au début de la journée !
Oh laisse-moi mourir, au revoir
Toute vie est comme un livre pour moi.

Vous êtes sage, vous ne direz pas strictement :
- "Soyez patient, le temps n'est pas encore fini."
Toi-même, tu m'en as trop donné !
J'ai envie de toutes les routes à la fois !

Je veux tout : avec une âme de gitan
Allez au vol en écoutant des chansons,
Souffrir pour tout le monde au son d'un orgue
Et foncez dans la bataille comme une Amazone ;

La bonne aventure des étoiles dans la tour noire,
Faites avancer les enfants, à travers les ombres...
Pour qu'hier soit une légende,
Que ce soit de la folie – tous les jours !

J'aime la croix, la soie et les casques,
Mon âme retrace des moments...
Tu m'as donné une enfance - meilleure qu'un conte de fées
Et donne-moi la mort - à dix-sept ans !

Sorcière

Je m'appelle Eva, et mes passions sont grandes :
Toute ma vie est un tremblement passionné !
Mes yeux sont comme des braises,
Et les cheveux sont du seigle mûr,
Et les bleuets leur tendent le pain.
Mon âge mystérieux est bon.

Avez-vous vu des elfes dans l'obscurité de minuit ?
À travers la fumée violette d'un feu ?
Je ne te prendrai pas de pièces tintantes, -
Je suis la sœur des elfes fantômes...
Et si tu jettes une sorcière en prison,
La mort en captivité est rapide !

Abbés, faisant la veille de minuit,
Ils ont dit : "Fermez votre porte
Une sorcière folle dont le discours est une honte.
La sorcière est aussi rusée qu’une bête !
- C'est peut-être vrai, mais mon regard est sombre,
Je suis un mystère et...

Ase (« Le bourdonnement du début de soirée à l’aube mourante… »)

Bourdonnement de début de soirée à l'aube mourante
Au crépuscule d'une journée d'hiver.

Souviens-toi de moi!
Une vague émeraude de la mer vous attend,
Le clapotis d'une rame bleue,
Vivre notre vie sous terre, difficile
Vous ne pouviez pas.
Eh bien, vas-y, puisque notre lutte est sombre
Il ne nous appelle pas dans nos rangs,
Si l'humidité transparente est plus tentante,
Le vol des goélands argentés !
Le soleil est chaud, brillant, chaud
Dites mes salutations.
Posez votre question à tout ce qui est fort, brillant
Il y aura une réponse!
Bourdonnement de début de soirée à l'aube mourante
Au crépuscule d'une journée d'hiver.
Troisième appel. Dépêchez-vous, partez
Souviens-toi de moi!

Se faire dorloter

Dans le salon sombre, onze coups.
Vous rêvez de quelque chose aujourd'hui ?
La maman coquine ne te laisse pas dormir !
Cette maman est un spoiler total !

En riant, il enlève la couverture de son épaule,
(Pleurer est drôle et éprouvant !)
Taquine, fait peur, fait rire, chatouille
Soeur et frère à moitié endormis.

Elle desserra encore sa tresse avec son manteau,
Sauter, certainement pas une dame...
Elle ne cédera en rien aux enfants,
Cette étrange fille-mère !

Ma sœur a caché son visage dans l'oreiller,
Elle s'enfonça plus profondément dans la couverture,
Un garçon embrasse une bague sans compter
Maman a de l'or au doigt...

Petite page

Ce bébé à l'âme inconsolable
Est né pour être chevalier
Pour le sourire de ma dame bien-aimée.
Mais elle a trouvé ça amusant
Comme des drames naïfs
Cette passion d'enfance.

Il rêvait d'une mort glorieuse,
À propos du pouvoir des rois fiers
Le pays où le soleil se lève.
Mais elle a trouvé ça drôle
Cette pensée a été répétée :
- « Grandis vite ! »

Il errait seul et sombre
Entre les herbes argentées tombantes,
Je n'arrêtais pas de rêver de tournois, d'un casque...
Le garçon blond était drôle
Gâté par tout le monde
Pour une disposition moqueuse.

De l'autre côté du pont, penché au-dessus de l'eau,
Il a murmuré (cette dernière phrase était absurde !)
- "Ici, elle me fait un signe de tête à partir de là!"
Flotté tranquillement, éclairé par une étoile,
A la surface de l'étang
Béret bleu foncé.

Ce garçon est venu comme d'un rêve,
Dans un monde froid et...

Parmi les poèmes lyriques de Marina Tsvetaeva, il y en a beaucoup de tristes et lugubres.

Remarques Mais le sort de Marina Tsvetaeva, de sa famille et de toutes nos grands-mères et

grands-pères de cette époque - une époque impitoyable, l'époque de la Première Guerre mondiale,

Révolution, camps de concentration staliniens et Seconde Guerre mondiale... C'était une époque de perte,

une période de douleur, de souffrance et de misère. Par conséquent, même à travers le grand amour de la vie de Marina

Tsvetaeva glisse constamment des poèmes tristes et tristes non seulement sur l'amour, mais aussi

sur la vie, sur le triste sort du peuple russe.

J'aime que tu n'en aies pas marre de moi

J'aime que tu n'en aies pas marre de moi,
J'aime le fait que je ne suis pas malade de toi,
Que le globe n'est jamais lourd
Il ne flottera pas sous nos pieds.

J'aime que tu puisses être drôle
Lâchez - et ne jouez pas avec les mots,
Et ne rougis pas d'une vague suffocante,
Manches légèrement touchantes.

J'aime aussi que tu sois avec moi
Embrasse calmement l'autre,
Ne me lis pas dans les flammes de l'enfer
Brûle parce que je ne t'embrasse pas.

Quel est mon doux nom, mon doux, pas
Vous en parlez jour et nuit - en vain...
Que jamais dans le silence de l'église
Ils ne chanteront pas pour nous : Alléluia !

Merci du cœur et de la main
Parce que tu me connais sans te connaître toi-même !
Alors mon amour : pour la paix de ma nuit,
Pour les rares rencontres au coucher du soleil.

Pour nos non-marches sous la lune,
Pour le soleil, pas au-dessus de nos têtes,
Parce que vous êtes malade - hélas ! - pas par moi,
Parce que je suis malade - hélas ! - pas par toi !

Elle ne l'aimait pas, mais elle pleurait.

Elle ne l'aimait pas, mais elle pleurait. Non, je ne t'aimais pas, mais quand même
Seulement, elle vous a montré dans l'ombre son visage adoré.
Tout dans notre rêve ne ressemblait pas à de l’amour : aucune raison, aucune preuve.

Seule cette image nous a fait signe depuis la salle du soir,
Seulement nous - vous et moi - lui avons apporté un vers plaintif.
Le fil de l'adoration nous a liés plus étroitement,
Que de tomber amoureux - des autres.

Mais l'impulsion est passée, et quelqu'un s'est approché tendrement,
Qui ne pouvait pas prier, mais aimait. Ne vous précipitez pas pour juger !
Tu seras mémorable pour moi, comme la note la plus tendre
Dans l'éveil de l'âme.

Dans cette âme triste tu errais comme dans une maison fermée à clé.
(Chez nous, au printemps...) Ne m'appelez pas celui qui a oublié !
J'ai rempli toutes mes minutes avec toi, sauf
Le plus triste c'est l'amour.

j'aimerais vivre avec toi

j'aimerais vivre avec toi
Dans une petite ville,
Où est le crépuscule éternel
Et des cloches éternelles.

Et dans une petite auberge de village
Sonnerie subtile
Les montres anciennes sont comme des gouttes de temps.

Et parfois, le soir
D'un grenier - Flûte.

Et le joueur de flûte lui-même à la fenêtre,
Et de grosses tulipes aux fenêtres.
Et peut-être que tu le ferais même
Ils ne m'aimaient pas...

Voudrais-tu mentir - comme moi
Je t'aime : paresseux,
Indifférent, insouciant.
Parfois le rare craquement d’un match.

La cigarette brûle et s'éteint,
Et tremble très, très longtemps à sa fin
Frêne dans une courte colonne grise.
Tu es trop paresseux pour t'en débarrasser,
Et la cigarette entière s'envole dans le feu...

Passion gitane de la séparation.

Passion gitane de la séparation !
Dès que vous le rencontrez, vous vous enfuyez déjà.
J'ai laissé tomber mon front dans mes mains
Et je pense, en regardant la nuit :

Personne, fouillant dans nos lettres,
Je n'ai pas compris profondément
Comme nous sommes traîtres, c'est-à-dire -
Comme c'est fidèle à nous-mêmes.

Avec beaucoup de tendresse

Avec beaucoup de tendresse - parce que
Que je vais bientôt quitter tout le monde,
Je me demande encore qui
Tu auras de la fourrure de loup,

Pour qui - une couverture adoucissante
Et une fine canne avec un lévrier,
A qui est mon bracelet en argent,
Douché de turquoise...

Et toutes les notes et toutes les fleurs,
Que vous ne supportez pas de stocker...
Ma dernière rime c'est toi aussi,
Ma dernière nuit !

Ce triste verset est très autobiographique : après tout, à l'époque soviétique, son mari Sergueï Efron a été abattu, sa fille a été emprisonnée, personne ne voulait l'embaucher, même pas comme plongeuse, et le 31 août 1941, Marina Tsvetaeva ne pouvait pas résister à toutes les épreuves et épreuves de sa nouvelle vie soviétique et de sa vie par suicide. Il ne s’agit donc pas seulement des mots « Ma dernière nuit ! »

Sorbier des oiseleurs.

Sorbier des oiseleurs
Haché
Zorka.

Rowan -
Destin
Amer.

Rowan -
Aux cheveux gris
Une descente.

Sorbier des oiseleurs!
Destin
Russe.

Tu es un étranger pour moi

Tu es un étranger pour moi et pas un étranger,
Natif et non natif,
Le mien et pas le mien ! Vient à vous
Accueil - je ne dirai pas « visiter »
Et je ne dirai pas « à la maison ».

L'amour est comme une fournaise ardente :
Mais la bague est une grande chose,
Et pourtant l'autel est une grande lumière.
Dieu n'a pas béni !

Je n'ai pas embrassé - embrassé

Ils ne se sont pas embrassés, ils se sont embrassés.
Ils ne parlaient pas, ils respiraient.
Peut-être que tu n'as pas vécu sur terre,
Peut-être que c'était juste une cape accrochée à une chaise.

Peut-être - il y a longtemps, sous une pierre plate
Votre tendre âge s'est calmé.
J'avais l'impression d'être de la cire :
Petite femme décédée en roses.

J'ai mis la main sur mon cœur, il ne bat pas.
C'est si facile sans bonheur, sans souffrance !
Alors c'est parti - comment appelle-t-on les gens
Dans le monde - un rendez-vous amoureux.

Chaque vers est un enfant d'amour

Chaque vers est un enfant d'amour,
Mendiant illégitime.
Premier-né - en rut
S'incliner devant les vents - couché.

Pour le cœur il y a l'enfer et l'autel,
Pour le cœur - le paradis et la honte.
Qui est le père? Peut-être le roi
Peut-être un roi, peut-être un voleur.

Amour! Amour!

Amour! Amour! Et en convulsions, et dans le cercueil
Je me méfierai – je serai séduit – je serai gêné – je me précipiterai.
Oh cher! Pas dans une grave congère,
Je ne te dirai pas au revoir dans les nuages.

Et ce n'est pas pour ça que j'ai besoin d'une paire de belles ailes
Donné pour garder des crottes dans mon cœur.
Emmailloté, sans yeux et sans voix
Je n’augmenterai pas le misérable règlement.

Non, j'étends les bras, mon corps est élastique
D'un seul signe de tes linceuls,
Mort, je t'assommerai ! — Mille verstes dans la région
La neige a fondu - et la forêt de chambres à coucher.

Et si tout va bien - épaules, ailes, genoux
En serrant, elle se laissa conduire au cimetière,
Alors seulement pour que, riant de la décadence,
Élevez-vous en vers - ou fleurissez comme une rose !

Erreur.

Quand un flocon de neige qui vole facilement
Glissant comme une étoile déchue,
Tu le prends avec ta main - il fond comme une larme,
Et il est impossible de lui rendre sa légèreté.

Captivé par la transparence des méduses,
Nous la toucherons au gré de nos mains,
Elle est comme une prisonnière enchaînée,
Soudain, il pâlit et meurt subitement.

Quand nous voulons, nous sommes des papillons errants
Apparemment, ce n'est pas un rêve, mais une réalité terrestre :
Où est leur tenue ? D'eux sur nos doigts
Une aube a peint de la poussière !

Laissez le vol aux flocons de neige et aux papillons de nuit
Et ne détruisez pas les méduses sur le sable !
Tu ne peux pas saisir ton rêve avec tes mains,
Vous ne pouvez pas tenir votre rêve entre vos mains !

C'est impossible pour ce qui était une tristesse instable,
Dites : "Soyez passion ! Soyez fou, brûlez !"
Ton amour était une telle erreur
Mais sans amour, nous périssons. Magicien!

Ta bouche tendre est un baiser continu...

Ta bouche tendre est un baiser continu...
- Et c'est tout, et je suis comme un mendiant.
Qui suis-je maintenant ? - Unis ? - Non, mille !
Conquérant? - Non, conquête !

Est-ce de l'amour ou de l'admiration ?
Un caprice de la plume - ou la cause profonde,
Est-ce qu'il languit selon le rang angélique,
Ou un peu de faux-semblant - par vocation...

Les âmes sont tristes, charme des yeux,
Est-ce un trait de plume ? Ah ! - Est-ce que ça importe?
Comment s'appellera cette bouche - jusqu'à ce que
Ta bouche tendre est un baiser complet !

La prose de Tsvetaeva est également bonne. J'ai été choqué par la chronique familiale "La Maison du Vieux Pimen". Ses lettres à Pasternak sont pleines de pensées profondes et de sentiments forts : "Je n'ai pas besoin de la fidélité comme d'une lutte personnelle. La loyauté en tant que constance de la passion m'est incompréhensible, étranger. Une seule dans toute ma vie m'a convenu. La loyauté vient de admiration." "La jalousie ? Je cède simplement, comme l'âme cède toujours au corps, surtout à celui d'un autre, - au mépris le plus honnête, à une incommensurabilité inouïe. Toute douleur possible se dissout dans le mépris et l'indignation." moi. Ils étaient fascinés par moi, ils ne sont presque pas tombés amoureux de moi. Pas un seul coup de feu dans le front. Tirez à cause de Psyché ! Mais elle n'a jamais existé (une forme particulière d'immortalité). Ils tirent à cause de la maîtresse de la maison, pas à cause de l'invité. " " Dans la poésie, tout est éternel, dans un état de vie éternelle, c'est-à-dire d'efficacité. Continuité de l'action de ce qui se passe. C'est à cela que servent les poèmes. "Ce n'est pas de ma faute si je ne supporte pas l'idylle. Chanter les fermes collectives et les usines, c'est pareil qu'un amour heureux. Je ne peux pas ." "Je n'étais moi-même (âme) que dans mes cahiers et sur des routes solitaires." "J'ai moi-même choisi le monde des non-humains, pourquoi devrais-je me plaindre ???"" "J'emporte tout dans la tombe ! - de sorte qu'après des milliers d'années, le grain germera. Les mots sur la poésie n'aident pas, il faut de la poésie.

————-
Ma rencontre avec Anastasia Ivanovna Tsvetaeva fut court mais inoubliable. Il n’y avait rien de spécial dans cette rencontre. Mais comme il s’agit de Tsvetaeva, toutes les non-spécialités me semblent spéciales.

J'étudiais alors à Moscou à l'Institut littéraire, vers ma deuxième année. À cette époque, on savait peu de choses sur Marina Tsvetaeva. Dans les provinces russes, elle était largement inconnue, mais très populaire parmi les étudiants de l'Institut littéraire et de l'intelligentsia moscovite de l'époque.

C'était une journée d'automne ennuyeuse. Je suis venu à la maison d'édition " Fiction"contre rémunération pour la poésie. La fenêtre de la caisse était bien fermée, ce qui me rendait triste. Elle s'assit sur le canapé. Assise à proximité, dans la même triste attente, se trouvait une femme âgée et fragile.

Le silence était insupportable et nous avons commencé à parler. À propos de ceci et de cela. L'essentiel est que maintenant je ne me souviens plus de l'essence de la conversation, je me souviens seulement que la conversation s'est déroulée facilement et nous avons ri. La fenêtre ne s’ouvrait toujours pas, il n’y avait pas de caissier. Apparemment, tout le monde savait que la billetterie serait fermée, sauf nous deux. Et nous, en parlant de littérature, sommes arrivés à la conclusion unanime que nous, croyant aux horaires de travail du caissier, sommes venus ici comme deux imbéciles, au lieu d'appeler et de découvrir. Et puis la femme a ajouté à cette conclusion, je me souviens qu'elle a dit mot pour mot :
- Et pas seulement deux imbéciles, mais deux imbéciles affamés !

Et nous avons encore ri, car elle en a défini l'essence avec beaucoup de précision. Et nous avons tous les deux mangé hier, et le matin, nous n'avons bu que du thé. Et elle aussi - sans sucre. Même si je bois toujours sans sucre.

Soudain, la caissière est arrivée, nous a vu, a secoué la tête avec colère et a commencé à jurer. Puis elle a eu pitié et a décidé de nous donner l’argent que nous avions honnêtement gagné.
Alors qu’ils signaient la déclaration, elle a aboyé à travers la fenêtre en bois :
- Ne vois-tu pas, Tsvetaeva, sur quelle ligne tu dois t'inscrire ? J'ai pointé du doigt, il faut que je regarde !
J'ai été surpris d'entendre ce nom et puis, lorsque nous avons reçu nos sommes, j'ai dit à la femme très insatisfaite :
- Dieu! Pourquoi écrivez-vous sous ce nom ? Vous pouvez vivre sous ce nom, mais vous ne pouvez pas l'écrire ! Tsvetaeva est seule. Il est médiocre et blasphématoire de créer quelque chose sous son nom ou d'écrire dans son style.
La femme sourit :
- Quel ardent mécène ! Mais je suis la sœur de Marina. Je peux.
Ici, j'étais pétrifié. Est-elle vraiment restée assise près de la caisse enregistreuse avec Tsvetaeva pendant deux heures ?
Oui, c'était comme ça.

Ensuite, nous avons discuté encore en sortant de la maison d'édition, mais je percevais déjà tout différemment et j'étais embarrassé. Et son image - fragile, et son regard - très sympathique, et son discours - détendu, me semblent encore des moments très marquants de ma vie.
Et si quelqu'un mène les fils du destin, et s'il les a entrelacés de manière inattendue et ludique (celui d'Anastasia Ivanovna et le mien) pendant deux heures dans cette pièce solitaire, alors moi, sans me donner aucun poids, je lui en suis très reconnaissant.

Octobre 2010
© Tatiana Smertina - Anastasia Tsvetaeva, la sœur de Marina - Tatiana Smertina.
Il est interdit d'emprunter une histoire sans l'autorisation de l'auteur.

Anastasia Ivanovna Tsvetaeva (soeur de Marina, écrivaine, publiciste) né le 14 (27) septembre 1894, décédé à l'âge de 99 ans - le 5 septembre 1993.
De 1902 à 1906, elle vécut avec sa sœur Marina à Europe de l'Ouest– les filles étudiaient dans des internats privés en Allemagne et en Suisse.
À l'âge de 17 ans, elle épouse Boris Sergeevich Trukhachev (1893 - 1919), dont elle divorce bientôt. Puis il mourut du typhus à l'âge de 26 ans. De Trukhachev, Anastasia a eu un fils, Andrei.

En 1915, Anastasia publie son premier livre, un texte philosophique imprégné de l’esprit nietzschéen, « Réflexions royales ».

Le deuxième mari d'Anastasia, Mavriky Alexandrovich Mints (1886-1917), est décédé d'une péritonite. Son fils Aliocha vécut un an (1916-1917).

En 1921, Anastasia fut acceptée dans l'Union des écrivains.
À l'âge de 28 ans, Anastasia Ivanovna a fait vœu de non-convoitise, de ne pas manger de viande, de chasteté et d'interdiction du mensonge. Et elle a gardé ça pour le reste de sa vie.

En 1926, elle termine The Hunger Epic puis SOS, ou Scorpio, qui ne parviennent pas tous deux à être publiés. En 1927, elle part en Europe et en France elle voit sa sœur Marina pour la dernière fois de sa vie.

En avril 1933, Anastasia Tsvetaeva fut arrêtée à Moscou, puis, grâce aux efforts de M. Gorki, elle fut libérée au bout de 64 jours.
En septembre 1937, Anastasia fut de nouveau arrêtée et envoyée dans un camp de prisonniers. Extrême Orient. Lors de cette arrestation, toutes ses œuvres ont été confisquées à l'écrivain. Les officiers du NKVD ont détruit les contes de fées et les nouvelles qu'elle écrivait. Après cela, elle a passé plusieurs années dans un camp et plusieurs autres en exil. Elle apprend la mort tragique de sa sœur Marina en 1941, alors qu'elle est en exil en Extrême-Orient.

Libérée du camp en 1947, Anastasia Tsvetaeva fut de nouveau arrêtée en 1948 et exilée dans un établissement éternel dans le village de Pikhtovka, dans la région de Novossibirsk.

Anastasia Ivanovna a été libérée après la mort de Staline, réhabilitée en 1959 et a commencé à vivre à Moscou.
Elle a créé les mémoires « Vieillesse et jeunesse » (publiés en 1988) et le célèbre livre « Mémoires ».

Anastasia Ivanovna a pris grand soin de la tombe de sa sœur, enterrée au cimetière Pierre et Paul à Ielabouga ; en 1960, elle a érigé une croix sur la tombe.
Puis, grâce à la demande d'Anastasia Ivanovna et d'un groupe de croyants, en 1990, le patriarche Alexis 11 a donné une bénédiction pour les funérailles de Marina Tsvetaeva, qui ont eu lieu à l'occasion du cinquantième anniversaire de sa mort dans l'église de l'Ascension de Moscou. le Seigneur à la porte Nikitsky.

Andrey Borisovich Trukhachev (1912-1993) - fils d'Anastasia Ivanovna Tsvetaeva de mon premier mari. En 1937, il est diplômé de l'institut d'architecture et le 2 septembre de la même année, lui et sa mère sont arrêtés à Tarusa. A reçu une peine de 5 ans. Il a travaillé dans le nord, en République socialiste soviétique autonome de Carélie, en tant que chef de chantier à l'usine de Belbalt.
En 1942, il fut enrôlé dans l'armée et envoyé à la construction militaire du district d'Arkhangelsk, où il travailla comme ingénieur de répartition, concepteur et chef de chantier. Et puis, jusqu'en 1948, dans le village de Pechatkino, près de Vologda, également comme chef de chantier pour la construction d'aérodromes et de postes d'amarrage.

Réflexions royales - 1915
Fumée, fumée et fumée - une histoire - 1916
L'épopée de la faim, 1927 - détruite par le NKVD
SOS, ou Constellation du Scorpion - détruit par le NKVD
Vieillesse et jeunesse
Souvenirs
L'histoire du sonneur de Moscou
Mon seul recueil est de la poésie
Ma Sibérie, 1988
Amour
L'Incompréhensible - publié en 1992
Inépuisable - publié en 1992

Poèmes sur la guerre de Marina Tsvetaeva

Ici sont rassemblés tous les poèmes du poète russe Marin Tsvetaeva sur le thème Poèmes sur la guerre.

J'adore les jeux comme celui-ci, où tout le monde est arrogant et en colère. De sorte que les ennemis étaient des tigres et des aigles.

1 Le fond est un ravin. La nuit est comme un accroc, Fumbling. Secouer les aiguilles.

"J'aime que tu ne sois pas malade de moi" Tsvetaeva - triangle amoureux

"J'aime que tu ne sois pas malade de moi" M.I. Tsvétaeva

J'aime que tu n'en aies pas marre de moi,
J'aime que ce ne soit pas toi dont j'en ai marre
Que le globe n'est jamais lourd
Il ne flottera pas sous nos pieds.
J'aime que tu puisses être drôle -
Lâchez - et ne jouez pas avec les mots,
Et ne rougis pas d'une vague suffocante,
Manches légèrement touchantes.

J'aime aussi que tu sois avec moi
Embrasse calmement l'autre,
Ne me lis pas dans les flammes de l'enfer
Brûle parce que je ne t'embrasse pas.
Quel est mon doux nom, mon doux, pas
Vous en parlez jour et nuit - en vain...
Que jamais dans le silence de l'église
Ils ne chanteront pas pour nous : Alléluia !

Merci de mon cœur et de ma main
Parce que tu m'as - sans te connaître ! -
Alors mon amour : pour la paix de ma nuit,
Pour la rare rencontre au coucher du soleil,
Pour nos non-marches sous la lune,
Pour le soleil, pas au-dessus de nos têtes, -
Parce que vous êtes malade - hélas ! - pas par moi,
Parce que je suis malade - hélas ! - pas par toi !

Les paroles d'amour de la poétesse Marina Tsvetaeva sont à juste titre considérées comme l'une des découvertes inestimables de la littérature russe. âge d'argent. Subtil, ironique, exprimant la plénitude des sentiments, il permettra de regarder l'auteur sous un angle différent et de trouver des réponses à de nombreuses questions qui concernent non seulement les spécialistes de la littérature, mais aussi les fans de l'œuvre de Tsvetaeva.

Le poème "J'aime...", écrit en 1915 et rendu populaire par la romance du même nom, brillamment interprétée par la chanteuse Alla Pougatcheva, fut pendant de nombreuses années une mascarade littéraire. Les biographes de Marina Tsvetaeva ont essayé de comprendre à qui la poétesse a dédié des lignes si sincères et non dénuées de tristesse. Qui exactement l’a inspirée pour écrire une œuvre aussi sincère et profondément personnelle ?

La réponse à ces questions n'a été donnée qu'en 1980 par la sœur de la poétesse, Anastasia Tsvetaeva, qui a déclaré que ce poème brillant et quelque peu philosophique était dédié à son deuxième mari, Marviky Mints. En 1915, les deux sœurs étaient déjà mariées, mais leur mariage échoua. Chacune des femmes a élevé un enfant et ne rêve plus d'organiser sa vie personnelle. Selon les mémoires d'Anastasia Tsvetaeva, Mavriky Mints est apparue sur le seuil de sa maison avec une lettre d'amis communs et a passé presque toute la journée avec la sœur de la poétesse. Les jeunes avaient de nombreux sujets de conversation ; leurs points de vue sur la littérature, la peinture, la musique et la vie en général coïncidaient d'une manière étonnante. C’est pourquoi bientôt Mauritius Mints, captivée par la beauté d’Anastasia, lui a proposé. Mais une autre connaissance agréable attendait l'heureux marié. Cette fois avec Marina Tsvetaeva, qui, à 22 ans, lui a fait une impression indélébile non seulement en tant que poétesse talentueuse, mais aussi en tant que femme très séduisante.

Anastasia Tsvetaeva rappelle que Mauritius Mints a montré des signes d'attention envers sa sœur, exprimant son admiration et son admiration pour la poétesse. En croisant son regard, Marina Tsvetaeva rougit comme une jeune écolière et ne pouvait rien y faire. Cependant, la sympathie mutuelle ne s'est jamais transformée en amour, puisqu'au moment où la poétesse a rencontré Mauritius Mints, cette dernière était déjà fiancée à Anastasia. Par conséquent, le poème «J'aime…» est devenu une sorte de réponse poétique aux rumeurs et aux potins de connaissances, qui pariaient même sur qui était amoureux de qui dans la famille Tsvetaev. Avec grâce, facilité et élégance féminine, Marina Tsvetaeva a mis fin à cette histoire épicée, même si elle a avoué à sa sœur qu'elle était sérieusement passionnée par son fiancé.

Anastasia Tsvetaeva elle-même, jusqu'à sa mort, était convaincue que sa sœur, amoureuse de nature et peu habituée à cacher ses sentiments, faisait simplement preuve de noblesse. La brillante poétesse qui, au moment de sa rencontre avec Mauritius Mintz, avait publié deux recueils de poèmes et était considérée comme l'une des représentantes les plus prometteuses de la littérature russe de la première moitié du XXe siècle, n'a eu aucune difficulté à conquérir le cœur de qui que ce soit. pour mentionner « un petit juif roux au nom étrange ». Cependant, Marina Tsvetaeva ne voulait pas blesser sa propre sœur et détruire le syndicat naissant. Pour elle-même, la poétesse a tiré de cette situation une leçon très importante pour le reste de sa vie, réalisant que l'amour et la passion, qui s'apparentent davantage à une maladie mentale, ne sont en aucun cas des concepts identiques. Après tout, la maladie passe, mais les vrais sentiments persistent pendant des années, ce qui a été confirmé par le mariage heureux mais si éphémère entre Anastasia Tsvetaeva et Mauritius Mints, qui n'a duré que 2 ans. L'homme à qui le poème "J'aime..." était dédié est décédé à Moscou le 24 mai 1917 d'une crise d'appendicite aiguë et sa veuve ne s'est jamais remariée.

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« Il semble que même l’Holocauste n’a pas amené la plupart des Juifs à douter de l’existence d’un Dieu bon et tout-puissant. Si un monde dans lequel la moitié de votre peuple est brûlé dans des fours ne réfute pas l’existence d’un Dieu tout-puissant qui se soucie de vous, alors de telles réfutations n’existent tout simplement pas.

". aux yeux de vos supérieurs et aux yeux de vos subordonnés, il vaut toujours mieux ressembler à un imbécile consciencieux plutôt qu’à un talent brillant mais de premier ordre.

"C'était une bonne issue, bien sûr, mais c'était dommage."

« Quoi qu'il en soit, les amis disent que les changements commenceront plus tard. Une personne peut soudainement constater que les obsessions dont elle a souffert toute sa vie ont disparu et que des comportements négatifs et fermement établis ont changé. Les petits irritants qui me rendaient fou autrefois ne semblent plus être une tragédie, et les terribles malheurs passés qui ne m'ont jamais quitté ne veulent plus durer cinq minutes. Les relations qui empoisonnent votre vie s’évaporent d’elles-mêmes ou sont rejetées car inutiles, et des personnes joyeuses et plus positives entrent dans votre monde.

« Ces mots, ces documents me rappellent la lumière des étoiles mortes. Nous pouvons encore le voir, mais les étoiles elles-mêmes se sont éteintes depuis longtemps.

« La haine vous affaiblit, mais ne nuit pas à votre ennemi. C'est un peu comme boire du poison et souhaiter la mort à son adversaire. »

« Tout le monde a un passé. Mais les gens l'emporteront dans leur tombe si nous ne trouvons pas et n'enregistrons pas leurs histoires. C'est l'immortalité"

"Seuls les morts ont fait tout leur possible"

« L’esprit baroque est la capacité de rassembler des choses différentes. L'art baroque accorde une attention particulière à l'imagination, à l'idée, qui doit être pleine d'esprit et surprendre par sa nouveauté. Le baroque laisse entrer le laid, le grotesque, le fantastique dans sa sphère. Le principe de rapprochement des contraires remplace le principe de mesure dans l'art baroque (ainsi, chez le Bernin, une lourde pierre se transforme en la plus belle draperie d'étoffe ; la sculpture donne un effet pittoresque ; l'architecture devient comme une musique figée ; le mot se confond avec la musique ; le le fantastique est présenté comme réel ; le drôle se transforme en tragique). La combinaison des plans surréaliste, mystique et naturaliste est d’abord présente dans l’esthétique baroque, puis se manifeste dans le romantisme et le surréalisme.

« Personne n'est parfait, c'est pourquoi, en plus de votre propre opinion, vous devez connaître celle des autres. Celui qui a toujours raison est plus méfiant que celui qui admet ses erreurs. L'écrivain italien Giovanni della Casa, dans son traité De la morale de 1558, déplore qu'une personne veuille toujours avoir raison en tout. Tout le monde veut prendre le dessus dans une dispute, craignant également de perdre à la fois une arme et un duel verbal. Par conséquent, della Casa, comme les auteurs de traités ultérieurs, enseigne à utiliser des expressions plus douces et discrètes si l’on veut atteindre son objectif.

"Mes poèmes sont un journal, ma poésie est la poésie des noms propres" - les poèmes de M. Tsvetaeva sont élégants et musicaux. Il y a beaucoup de contenu pur et intime en eux. Son âme est bien en vue. Le destin est douloureux et tragique. La poésie est immortelle. Et la vie est comme un nuage d'orage, comme le rayon le plus brillant été ensoleillé, comme un rêve terrible et la jubilation des profondeurs de la mer...

Aujourd'hui, c'est l'anniversaire de Marina Ivanovna. Le 8 octobre 1892, à Moscou, une fille est née dans la famille du professeur-philologue Ivan Vladimirovitch et de la pianiste Maria Main.

Maman espérait que sa fille suivrait ses traces et deviendrait pianiste. Un jour, elle a écrit les lignes suivantes dans son journal : « Ma petite Musya, quatre ans, se promène autour de moi et continue de mettre des mots en rimes – peut-être sera-t-elle poète ? Comme le temps l’a montré, la prophétie s’est réalisée. Et depuis l’âge de six ans, Marina écrit de la poésie en russe, français et allemand.

"Ils m'ont donné un nom marin - Marina", nota fièrement la poétesse. De plus, c'est très romantique et beau. Marina Tsvetaeva aimait la beauté et la voyait dans tout, même là où elle n'existait tout simplement pas. Fantasmer et tomber amoureux, c'est son affaire. C'est ainsi qu'elle a rencontré son mari Sergueï Efron. Mariage à 19 ans.

Marina Tsvetaeva et Sergueï Efron, 1911

Leur connaissance a eu lieu à Koktebel. Seryozha était une personne joyeuse et joyeuse, l'âme de toute entreprise, et Marina était profondément vulnérable, romantique, sensuelle, profondément immergée dans le monde des fantasmes et des rêves de fille - pas comme tout le monde, une solitaire. Une fois sur la plage de Koktebel, Tsvetaeva dit à son ami, le poète Maximilian Volochine : « Max, j'épouserai celui qui devine quelle est ma pierre préférée. Et c’est ce qui s’est passé. Un jeune Moscovite Sergueï Efron - grand, mince, avec d'énormes yeux « couleur mer » - a offert à Marina dès le premier jour de leur connaissance une perle de cornaline génoise, que Tsvetaeva a ensuite portée tout au long de sa vie.

De retour à Moscou, Marina et Sergei se sont mariés. Ils ne parlaient pas langue moderne, le plus beau couple, mais leur amour donnera des chances à tous ceux qui doutent de la beauté de leur âme et de leur cœur immaculé, incroyablement sincère et aimant. La beauté n'est pas ostentatoire, elle est profondément intérieure - c'est aujourd'hui un don rare, et en même temps une illusion, une naïveté. Marina Ivanovna aimait et était aimée. J'étais heureux et j'étais malheureux.

Soit on ne parle pas du tout de ceux qui ne sont plus en vie aujourd’hui, soit on ne dit rien de mal. Il faut parler avec respect de Marina Tsvetaeva, de la grande poétesse russe, d'une femme fragile au destin brisé, sans fouiller dans le passé, sans chercher, sans susciter des raisons insensées de partir. Nous avons quelque chose à retenir, à exposer. Lire les lignes fines l'âme humaine, nous ressuscitons dans chaque mot, dans chaque lettre l'inestimable héritage spirituel la plus grande femme La littérature russe, peut-être la seule poétesse dont l'œuvre est si profondément autobiographique.

Choisir le meilleur dans le travail de Marina Tsvetaeva est une tâche ingrate. Parmi les centaines de meilleurs vins millésimés, le meilleur est celui qui convient au lieu et à l’époque. C'est la même chose avec la poésie : à l'automne, nous voyons la beauté dans des couleurs jaune vif et au printemps, nous admirons les vertes. Les meilleurs poèmes de Marina Tsvetaeva sont les meilleurs pour chacun individuellement. Ceux-ci me tiennent particulièrement à cœur :

Lu par l'Artiste du peuple de l'URSS, actrice de théâtre et de cinéma, la magnifique et inimitable Alisa Freindlich.